France
Tu vois, il portait des souliers qu'il traînait par terre comme des rêves foutus, et passait devant son audience d'un air suffisant, avec la sensation d'avoir un hémisphère sur chaque épaule.
Elle lui avait dit qu'elle sortait avec un garçon qui s'appelait Voltaire.
Depuis son humble coquille, il contemple le déhanché des pavés, la quiétude des faubourgs et le décor brouillon qui s'ouvrent tout entiers à lui.
Dandy des bistrots parisiens ; je t'offre le goût le plus rance, éclate pour toi les idiomes.
La gare était citée, si ténue qu'on égare, au profil des cités, les barmaids éfilés (ta course...) ;
Ecoute-les siffler, mimer ce défilé ; mi-mai la cigarette allume ton regard.
Ton regard brut, lavé des ombres que tu ne traque plus ;
Tes yeux du tonnerre.
Ah ah ! Que me dit-on maintenant ? Que l'avenir est un présent.
On me fait de belles promesses argentées, sous forme de discours élégants ; un regard pétillant et prometteur ne suffit cependant pas à convaincre mon frêle esprit guidé par bien d'autres muses.
Eh bien ; sachez juste que je déteste l'isolement, le travail inutile et la souffrance qu'il incombe. Est-ce être exigeant à l'excès que de faire preuve d'un minimum de bon sens, enfin, pour souhaiter seulement une seule chose, celle d'éprouver cette liberté si éphémère propre à la vie parisienne ?
Que les têtes de noeuds demeurent ce qu'ils sont, qu'ils fourmillent dans leurs classes préparatoires et se délectent de l'élixir de la vanité. Je suis heureux de leur faire la nique en aspirant à devenir seulement quelqu'un plus qu'une chose, un objet dont le monde se servira un jour pour construire de nouvelles bombes.
Car je voudrais bien être la bombe humaine qui explose régulièrement et contemple l'effet de ses déflagrations avec délice ; je voudrais bien être la forme la plus bouillonnante des hommes heureux, celle qui n'a d'impact que sur moi-même et pourrait suivre les plus beaux mouvements de foule.
On me fait de belles promesses argentées, sous forme de discours élégants ; un regard pétillant et prometteur ne suffit cependant pas à convaincre mon frêle esprit guidé par bien d'autres muses.
Eh bien ; sachez juste que je déteste l'isolement, le travail inutile et la souffrance qu'il incombe. Est-ce être exigeant à l'excès que de faire preuve d'un minimum de bon sens, enfin, pour souhaiter seulement une seule chose, celle d'éprouver cette liberté si éphémère propre à la vie parisienne ?
Que les têtes de noeuds demeurent ce qu'ils sont, qu'ils fourmillent dans leurs classes préparatoires et se délectent de l'élixir de la vanité. Je suis heureux de leur faire la nique en aspirant à devenir seulement quelqu'un plus qu'une chose, un objet dont le monde se servira un jour pour construire de nouvelles bombes.
Car je voudrais bien être la bombe humaine qui explose régulièrement et contemple l'effet de ses déflagrations avec délice ; je voudrais bien être la forme la plus bouillonnante des hommes heureux, celle qui n'a d'impact que sur moi-même et pourrait suivre les plus beaux mouvements de foule.
Mais il y aura toujours quelqu'un pour dire que les voleurs sont des chiens ; comme il y aura toujours des trains. Autant de flèches filantes que de dégoûts amers à même la mer.
Tu sais que le souvenir est comme un aimant, que sa pression est physique et qu'il te rapproche toujours plus des larmes.
Tu sais que le regret n'a pas d'ailes et qu'il se contente d'un poison.
Comme devant les canons, dans un silence fabriqué, se dire que l'ennui est toujours tactile en regardant danser des échappées d'eau tourbillonnant sur les parois des fenêtres, c'est comme étendre son corps sur l'asphalte douce sans respirer.
Car il pleut ce soir.
Magiciens et magiciennes, souvenez vous des jours bleus d'été où le bonheur est aussi froid que l'encre.
Tu sais que le souvenir est comme un aimant, que sa pression est physique et qu'il te rapproche toujours plus des larmes.
Tu sais que le regret n'a pas d'ailes et qu'il se contente d'un poison.
Comme devant les canons, dans un silence fabriqué, se dire que l'ennui est toujours tactile en regardant danser des échappées d'eau tourbillonnant sur les parois des fenêtres, c'est comme étendre son corps sur l'asphalte douce sans respirer.
Car il pleut ce soir.
Magiciens et magiciennes, souvenez vous des jours bleus d'été où le bonheur est aussi froid que l'encre.
Des fois, je veux disparaître.
Rien ne sert de faire de grand gestes, personne n'a jamais pu nager dans l'air. Se débattre est encore moins rationnel. Je me demande ce que je fais là, assis, comme un con, à écouter (ce qui est peut être encore pire) quelqu'un qui cherche en moi le reflet de sa fragile crédibilité. Sur mon visage, quand il me regarde, l'air de dire "C'est bien ça non ?" ; quand il me lit, pour me rappeler que je m'éloigne de sa vérité, je suis toujours un miroir. Le miroir d'un professeur, à qui j'apprends plus de choses que lui ne m'apprend. Je les connais, ses formules, ses politesses et les méandres emmelés de ses mots mal prononcés ; mais il ne connait pas mes erreurs, et mon éloquence. Pourquoi faudrait-il que tout le monde livre ces dites fautes de goût à son mirage de professeur ? Et puis, pourquoi, si tout le monde déteste l'école, tout le monde se lève tôt, pour être en retard et se faire engueuler par quelqu'un qui s'en fout pour finir sur une chaise bancale et dure pendant huit heures ? Personne n'a jamais invité quelqu'un à ne pas venir en cours, et ce serait tellement légitime d'être lesté de ce poids inutile. Je n'apprends rien à l'école, je m'ennuie comme jamais, j'ai encore du travail quand je rentre chez moi et j'ai un bac qui m'attend. C'est un jeu, un jeu un peu stupide, dans lequel je joue le rôle du bouffon depuis 15 ans, comme tous les autres. Cette horreur là, personne ne la mesure vraiment, on nous a tellement persuadé que l'école était bien pour nous, mais elle ne fait rien d'autre que nous faire appréhender notre vie future. Ce troupeau d'élèves qui migre béatement vers leur salle de cours, c'est le monde de demain. Non, je ne pense pas. Je crois par contre que, si l'on considère que le poids du papier l'emporte sur le quotidien, ce qui nous a d'ailleurs amené à dire que Victor Hugo est le plus grand écrivain de l'histoire (non, sans déconner ?), l'école est bien sûr quelque chose de fondamental pour nous, mais si l'on ouvre un peu plus grand les yeux et que l'on pense à cette liberté qui nous écoeure quand les adultes en parlent, on voit de la poésie partout, du rire à tous les coins de rue, de l'amour à chaque empreinte, parce que notre pensée n'est plus obstruée par les irradiations régulières de nos professeurs. Rien ne sert de faire de grand gestes ; je préfère patiner.
Et je refais surface, parfois.
Rien ne sert de faire de grand gestes, personne n'a jamais pu nager dans l'air. Se débattre est encore moins rationnel. Je me demande ce que je fais là, assis, comme un con, à écouter (ce qui est peut être encore pire) quelqu'un qui cherche en moi le reflet de sa fragile crédibilité. Sur mon visage, quand il me regarde, l'air de dire "C'est bien ça non ?" ; quand il me lit, pour me rappeler que je m'éloigne de sa vérité, je suis toujours un miroir. Le miroir d'un professeur, à qui j'apprends plus de choses que lui ne m'apprend. Je les connais, ses formules, ses politesses et les méandres emmelés de ses mots mal prononcés ; mais il ne connait pas mes erreurs, et mon éloquence. Pourquoi faudrait-il que tout le monde livre ces dites fautes de goût à son mirage de professeur ? Et puis, pourquoi, si tout le monde déteste l'école, tout le monde se lève tôt, pour être en retard et se faire engueuler par quelqu'un qui s'en fout pour finir sur une chaise bancale et dure pendant huit heures ? Personne n'a jamais invité quelqu'un à ne pas venir en cours, et ce serait tellement légitime d'être lesté de ce poids inutile. Je n'apprends rien à l'école, je m'ennuie comme jamais, j'ai encore du travail quand je rentre chez moi et j'ai un bac qui m'attend. C'est un jeu, un jeu un peu stupide, dans lequel je joue le rôle du bouffon depuis 15 ans, comme tous les autres. Cette horreur là, personne ne la mesure vraiment, on nous a tellement persuadé que l'école était bien pour nous, mais elle ne fait rien d'autre que nous faire appréhender notre vie future. Ce troupeau d'élèves qui migre béatement vers leur salle de cours, c'est le monde de demain. Non, je ne pense pas. Je crois par contre que, si l'on considère que le poids du papier l'emporte sur le quotidien, ce qui nous a d'ailleurs amené à dire que Victor Hugo est le plus grand écrivain de l'histoire (non, sans déconner ?), l'école est bien sûr quelque chose de fondamental pour nous, mais si l'on ouvre un peu plus grand les yeux et que l'on pense à cette liberté qui nous écoeure quand les adultes en parlent, on voit de la poésie partout, du rire à tous les coins de rue, de l'amour à chaque empreinte, parce que notre pensée n'est plus obstruée par les irradiations régulières de nos professeurs. Rien ne sert de faire de grand gestes ; je préfère patiner.
Et je refais surface, parfois.